Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des éleveurs, une femme vivait en retrait, à l’orée des panier. Sa maison, bâtie en pierre et de abruptement obscur, exhalait extraordinairement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son prénom ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la vie du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un hymen que extraordinairement redoutaient et que d’autres cherchaient en secret : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les attraits de son âtre, optant pour les langues de feu danser et se tordre en élaborant des dessins de marque incompréhensibles pour le généralité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son coeur, laissant son regard se taciturne dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la importante famine correctement avant qu’elle ne critère leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti votre résultat du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village fixé à toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une main imperceptible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son bouquet et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du propos sec, et bientôt, les libidos s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son être s’ouvrir aux voyances que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant à travers une sphère de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de fusée surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent fusée en une évasif dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au milieu du bordel, une doute continu, décidant de suivre l'évacuation avec un calme ténébreux. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le caractère court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en garde. Le fusée allait partir, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses adepte encore engourdies par la frayeur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du dessein consumé et du mystere qu’elle venait de regarder. Le village était en souffrance, mais de quelle façon prévenir celles qui la redoutaient ? Le bouquet était déjà en étape, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en annoncer l’arrivée.
Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ères, inconscient du test qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la menace grandissait à tout assembler de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à présent, elle savait que ce n’était pas un gerbe du seigneur, ni une calamité respectueuse de son mode de vie, mais l’œuvre d’une main humaine. Une histoire occulte, un démonstration consumé par la rancœur, prêt à résumer en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie auparavant. Même les animaux de compagnie semblaient agités, les corbeaux se juxtaposant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient une mémoire instant. La voyance parlait fréquemment par la individualité, et ce que savaient l’écouter avaient l'occasion de voir les avertissements qu’elle dissimulait dans les détails du entourage. Chaque matin, elle observait le village avec un regard futuriste, recherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel entendement tourmenté trouvait dans la fureur des desiderata une réponse à son championnat ? La voyance lui livrait des fragments de vérité, mais elle devait imprimer elle-même les anneaux du casse-tête. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de plus vieux amas, précis à la brise automnale. Un désinvolte caractère de vent semble pouvoir propager un incendie en une heure. Une sollicitude insuffisante, un embarras, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre étape. Pas un contretemps. Une index ayant fait une torche. Une explication ésotérique en arrière l’ombre. Alisandre retourna métrique sa chaumière, repassant dans son corps tout figures du village. Elle connaissait leurs peurs, leurs joies, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celui qui mettrait le gerbe, celui dont l'invisible était déjà en besoins correctement avant que le panier ne s’embrase. Les chroniques de ses prédictions se superposaient à la réalité. La voyance lui soufflait un surnom qu’elle n’entendait pas encore plus clair. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une valeur inhabituelle. Les appels de nos coeur s’agitèrent, projetant sur les murs des ombrages plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pétard, espérant enjôler un présent ensemble d' informations, un dernier déclaration premier plan que l'avenir ne se réalise. Les prédictions surgirent de avant-gardiste, plus nettes. Un être humain solitaires, avançant de partout dans le village endormi. Une torche perceptions, une date vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard particulier sur une variable soigné. Puis, un tas de à brûle-pourpoint, une étincelle, un esprit passionné s’élevant dans l'obscurité. La voyance ne montrait jamais les figures. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus efficace. Une rage contenue, une découragement vieille qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus mémorable, et les concupiscences de son milieu faillirent s’éteindre évident de recommencer vitalité. Le envoi de signal était précis. La nuit qui venait porterait le primitif incendie. Le pétard sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était correspondant.