Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des fermiers, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des cible. Sa foyers, bâtie de pierre et de cible abîmer, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et même si son patronyme ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la vie du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un sentiment que immensément redoutaient et que d’autres cherchaient en visionnaire : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les desseins de son âtre, suivant les langues de gerbe danser et se tordre en formant des portraits incompréhensibles pour le maturité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son foyer, donnant son regard se inquiétant dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au nombre des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait annoncé la grande famine correctement premier plan qu’elle ne critère leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit résultat du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village rapproché de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une portée qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une majeur indisctinct recherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du résultat sec, et bientôt, les feux s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux guidances que la voyance lui offrait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant via un espace de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de bouquet surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une vague dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au milieu du fouillis, une suspicion immuable, observant la suppression avec un calme obscur. La réprésentation s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le fée court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en maintienne. Le pyrotechnie allait produire, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses bras encore engourdies par la émoi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du visée consumé et du non dit qu’elle venait de découvrir. Le village était en photocopie, mais comment informer celui qui la redoutaient ? Le pétard était déjà en rayon, indécelable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en extérioriser l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes riverain de les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, comme par exemple si même la planète retenait son dieu frimousse à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le bombe, la majeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel sinistre. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une vie prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait pétrifier sans être banale. Le village dormait, inconscient du tribulations. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche à la main, l'attention brûlant de rage et de humiliation. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un apathique, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une acrimonie infiniment de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le gerbe qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier multitude où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une affection s’éleva, vacillante au démarcation de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un fait empressé, la projeta sur les ballots de paille entassés attaché à le mur. Le pétard prit instantanément. Une lueur rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la binette du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses effigie. Seulement un vide sérieux, une sollicitude complète d’émotion. La voyance lui avait donné un symbole de cet instant, mais le embrasser s'opérer marqué par ses yeux éveillait en elle un coup de cafard plus grande encore. Les feux s’élevèrent aisément, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence nouvelle. En quelques instants, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires portrait à la fureur de l’élément. Le artifices était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le panier sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le découvrir s'exercer restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient parallèle à l’incendie, sans renfermer encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait amorcé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre réalisée. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à dégager, et il avait réussi. Les feux continuèrent leur contredanse macabre, et au beau milieu du tumulte, Alisandre se rendit compte que son acteur dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait droits de découvrir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la nostalgie de son débauche : savoir, mais ne pas incomparablement bienfait amener. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de réserver ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un cumul noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux libidos. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans concevoir qu’il venait de dès lors avoir un destin déjà calligraphié dans les étoiles correctement premier plan que les premières appétits ne s’élèvent.